J’ai du mal à raconter ma vie. Par écrit. Narrer, dérouler, ainsi donc je suis, que reste t’il qui ne soit pas prédestiné, le destin qu’est-ce que c’est, est-ce que ça existe, mouais.

On s’en fout, j’admets. N’empêche. Chaque cause et son effet, les fils concentriques toujours un peu plus croisés. A small world afterall.

Ouais.

Il se passe un truc, et c’est un genre de gros truc, je suis entrain de basculer. Choper une dizaine, ou je sais pas très bien comment résumer. Pas grandir, non, juste réaliser. Me projeter. Me comparer. Et c’est comme si j’avais grimpé un étage sans même re-marquer. Mon univers a changé.

Curieusement – ou pas -, tout devient bien moins compliqué.

Et alors je me dis c’est tout de même ostensiblement dingue, l’errance. Jamais accrochée. Jamais consciente, toujours flottante. Dispersée. Et la peau naturellement coordonnée. On dirait un enfant qui vient à peine de respirer, on dirait que j’essaie de m’incorporer.

Moi.

A l’âge que j’ai.