Que je suis trop docile, trop gentille, etc.

Qu’il faut que je gueule plus souvent. Que ça me sied, enfin, ce genre de choses.

Ah bon.

Très bien.

J’ai le droit d’être vulgaire (grossière) aussi ? (non parce que depuis que mon père m’a atomisée suite à un N.. de D… à l’âge de 11 ans, mon vocabulaire en la matière a tendance à se limiter à «putain de bordel de merde», quoi).

Je peux très bien lâcher les voiles, grand largue, tous au planning, filer des baffes, envoyer des scuds, démonter des têtes, cogner des murs, tirer des cheveux si ça peut faire plaisir. J’ai pas tellement appris à me battre, certes, mais boxer c’est pas très difficile. Envoyer en touche. Belote, rebelote et dix de der. Etre méchante quoi. Comédienne, avocate, dire n’importe quoi tout ce qui vient à l’esprit insulter extérioriser la rage…

Peut-être que ça me ferait du bien c’est vrai. Peut-être aussi que ça allégerait certains poids. Peut-être qu’on aurait peur de moi, qu’on se foutrait moins de ma gueule. Peut-être que ça sert à rien de vouloir être aimable – peut-être que l’empathie c’est très idiot.

Alors voilà, c’est le rayon de soleil du jour, aujourd’hui ça va chier. Y en a pas un seul qui va s’amuser à m’emmerder, à moins qu’il ne souhaite s’en souvenir tous les jours du restant de sa très longue vie. A commencer par les sales gosses de CE2 qui castagnent Léon et sa copine Charlotte dans la cour de récré.

Et puis c’est tout.