Je vais commencer par le pire.
Cette nuit étoilée, humide, même pas de Machiavelle et personne pour décrocher ce putain de téléphone.
Cette nuit étoilée, humide, même pas de Machiavelle et personne pour décrocher ce putain de téléphone.
Pas si pire comme anniversaire.
Et puis il y a eu le quatrième coup, et V. qui m’a dit viens.
P et T – mais c’est pas gonflante que je suis comme fille, c’est capricieuse et insupportable – qui ont fait soixante bornes pour m’accompagner là bas, chez V., avec A&A, et puis j’ai crâné avec Courtney (ouais petit con t’a beau avoir 17 ans et c’est ton anniv’ aussi et Mazel Tov et un jour je te montrerai ce que c’est la musique pour de vrai avec Portishead on stage…)
Mais voilà, une soirée magique. A. qui rentre de vacances, V. qui sait, et puis les mails du miroir, et puis tout va bien.
C’est là que je dois être.
Seulement faut pas croire au Père Noël. Toujours un ordi pourri et une alim insupportablement gonflante.
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