Le cycle des saisons nous broie la gueule. C’est un constat. Toi, tu essaies de marcher droit. Mais la terre tourne rond. Rotation. Distortion. La physique, et la logique. La partition.

{C’est toi qui fous la merde ! Tu mens tout le temps et à tout le monde et, pour commencer à toi même! Pas des petits mensonges, par ci par là, tu te mens profondément ! Et tu as peur! Peur de toi, peur de tout et peur tout le temps ! T’es fermé comme une huître qu’aurait peur de la mer !}

At least j’y ai mis le prix. Après tout. Merde, quoi. Quand c’est décalé, ça se répare pas. J’ai trouvé plus fort que moi. J’ai plié. J’ai payé. Renoncer, recommencer. L’informatique m’a matée.

{On fait tous partie de la farce cosmique, alors fous-moi la paix.}

Je ne suis pas condamnée à écouter Shakira.

{Cette toute, toute petite voix à l’intérieur de toi.}